Deito em minha cama

E penso.

E é assim que começa.

Penso na morte. No meu momento.

Penso na escuridão, na mordaça. No lamento.

Travesseiro gelado, pés enrolados, meu coração parado.

É afinal, pior o passar do tempo ou o não-falar do sentimento?

Alguém me traga o piano...