Quando os dias passam e não parecem passar

As nuvens continuam carregadas e não parece que vai melhorar.

Sou de vidro. Tudo o que eu preciso é que me arremessem um nome, e lá se vão meus estilhaços. Estou cansado das pessoas e dos dias e das noites. Quero meu tesouro de volta, meu doce, meu lar, meu ar.

Me olho no espelho e não parece que vou melhorar.

O que é amor?

É arrependimento?
É amargura?
É rancor? Luto? Bravura?

Uma cama grande, fria demais?
Um travesseiro insuportável sem o teu cheiro?
É o ódio desses quadris teus?
É inveja dos próximos, raiva dos íntimos?
É o medo, irremediável e irremovível, da vida, dos outros, da fortuna e dos vivos?

É amor o bilhete de um trem já perdido? Amassado no bolso, feio, partido?

É estar só há tanto tempo na estação?
Esse fantasma, pelo amor de Deus, é da paixão ou é apenas assombração?

Diversão na noite

Não pensei que voltaria

As paredes estão descascadas, percebi quando entrei. O tempo foi cruel com elas. Há mofo e sujeira por todos os lados. A tinta desbotou, e de certa forma as paredes parecem mais cruas.

Como sempre os lamentos e as amarguras continuam presentes. Com esses o tempo apenas contribui. Eles estão diferentes, entretanto. Quando os anos nos afastam das mágoas, elas nunca chegam a se apagar, ainda que as vezes precisemos mencioná-las. Percebi que trazidas assim dessa forma elas se tornam muito mais íntimas, se cria uma certa afinidade. Como velhas inimizades da infância, já perdoadas quando as manchas da idade surgem nas mãos. E elas parecem lembrar de mim.  São como ratos que correm para me receber quando abro a porta. E quem diria, trago comigo alguns ratos novos também.

Está tudo escuro. A triste verdade é que nenhuma janela foi aberta desde a primeira vez que pisei aqui.

Pensei ter encontrado uma janela, mas me enganei. Passei os últimos anos encarando uma paisagem lindíssima que provou-se nada mais do que um quadro. Muito bem pintado, mas ainda pintado. Não havia vento que movessem aquelas folhas e aquele campo verde, apenas pinceladas que tentaram fazer o mesmo trabalho. E mesmo assim me enganei, repito.

Assim como este lugar, estou mais velho. Estou desbotado também, e rachado. Nunca me preocupei em remendar o que se partiu. Para quê? Deixe que vejam. O descuido e o descaso parecem ser amigos novos que a velhice me apresentou. Há o desinteresse também, o maior dos três.

Estou velho. Envelheci muito em poucos anos. Qualquer um pode enxergar isso. Mas ao contrário do que podem pensar, não foi o sol que descascou minha pele e castigou meu corpo. Para este eu estava preparado, ao menos pensava estar. A perna que me derrubou foi a do vento. Esse sim, soprou a força para fora de mim. Sem a proteção dessas paredes, o vento soprou e agora meu fogo está muito mais brando.

E a dor?

A dor ganhou cabelos brancos. Ela não tem a mesma força. Até ela está triste e apática. A intenção era a de deixá-la trancada aqui para nunca mais vê-la, mas sempre fomos rivais, não pude me surpreender ao descobrir que me seguira. Deveria ter ficado, eu digo para ela. É triste vê-la como este animal abatido, reparar como seus olhos não tem mais o brilho e a malícia que marcaram tanto essa minha companheira cruel. Ela era uma leoa feroz, uma besta irracional e sem controle. Agora faltam alguns dentes, a pelugem está cinzenta. Eu acho que ela também está cansada, decepcionada. Minha dor pode muito bem ter percebido que afinal não somos tão inimigos assim.

"Minha querida..." digo a ela.
"...somos um só. E esse é o nosso lar."